4. Iles de la Madeleine
< Le bonheur, si je veux >

6h00 du matin. Ok, léger overslept. Ciel bleu, soleil : c'est un miracle! Petit déjeuner rapide dans le salon de l'hôtel. GO-METEO, c'est dégagé sur PEI et jusqu'au sud de Terre Neuve. On ne perd pas une seconde, taxi, prévol, take-off. Direction : les Iles de la Madeleine, puis... Terre Neuve!

Miramichi / Ile du Prince Edouard / Iles de la Madeleine
1:30

Interception du radial, cap sur les Iles. Un sacré vent dans le dos nous propulse à 260km/h sol. Pas pire! Au loin, des nuages trahissent pa présence de terre ferme en plein océan. On s'approche. Ride au paradis parmi les chérubains. "...chuuuut..."
Tiens, un îlot. Mais qu'est ce que ça peut bien être? J'ai rien sur la carte… Ah, mais c'est parce que je navigue depuis 2 jours sur la WAC F-22, la carte à 1 : 1 000 000. Ras le bol de changer 10 fois de carte dans la journée!

Et bientôt c'est tout l'archipel qui se découvre sous quelques nuages, et les dunes de La Madeleines défilent sous nos ailes.
Descendu à 1000ft, quelques cumulus épars nous offrent un spectacle de toutes beauté, sur fond de lagunes et de plages. "Ecoeurant" dirait un Québécois.
J'ai bien dû claquer 100 photos rien que sur ces 15 minutes de bonheur. Manuel aux commandes (hey je ne peux pas tout faire!), Andy à la vidéo : une sacrée team de cowboys volants!

Finale somptueuse au dessus des falaises qui montent comme un petit nez en trompette au dessus de la mer. Grandiose. Inoubliable. Surtout qu'une heure après, on pic-niquera juste au sommet...
Bel atterro de Manuel, même si le bord droit de la piste m'a - à tort - donnée quelques instincts d'aggriper le manche (désolé Manu... j'ai vraiment pas l'habitude de me laisser conduire!)

Une fois sur place, on tire droit sur les montagnes pour casser la croûte, à base de harangs séchés achetés sur la route. 20 minutes de marche et la vue à 360° est étourdissante, au bord de la falaise, on surplombe l'archipel posé là au beau milieu de l'océan.

Le temps est parfait, et les plages survolées quelques minutes plus tôt nous incitent à descendre à la mer. Les parois rouges des falaises délimitent des petites criques adorables. En fait, c'est du sable très dense, pas vraiment de la roche. Très friable, celqa en a déjà incité plus d'un à laisser sa marque sur les parois des grottes creusées par l'eau. Cédant le pas à cette tradition, on y inscrit ce qui restera notre appellation d'origine contrôlée : "Les Cowboys Volants", initiée la veille de notre départ par nos 3 chapeaux qui feront bien leur usage durant cette folle semaine.

Après une petite beignade, et les yeux pleins d'images par milliers (il y a 2 jours, on étaient à Montréal...), un délicat vote à main levée s'impose :
«Est-ce qu'on repart de suite comme la sagesse l'exigerait (et comme j'avais dit à mon chef pilote), ou est-ce qu'on reste et profite de la journée pour visiter l'archipel, prendre du bon temps, et on verra bien demain si on est pogné ici à cause de la météo?»
Verdict : 3 pour rester, 0 contre.

J'adore quand les décisions sont faciles à prendre.

Quelques minutes plus tard. Brice de la Madeleine prend sur le pouce les 3 cowboys, et c'est parti en direction... «du Sud» (on n'a aucune idée d'où on veut aller anyway). Un vrai surfer winner, qui nous parle bars, nanas, kitesurf, planche à voile , puis nous emmène sur son spot favori : «le 3ème meilleur spot au monde». Une lagune de bien 20km de long, un plan d'eau fantastique pour la planche, avec jamais plus d'1m d'eau, et généralement un vent à décorner les orignaux. Petite causette aux blonds décolorés, untel designer de planches de funboard, tel autre qui ne surfe que la nuit...

Et on repart jusqu'à Havre Aubert, le village de l'extrémité sud de l'ile, juste avant l'immense plage qui sert de terrain au grand concours annuel de châteaux de sables. Une verre en terrasse, puis on se met à la recherche d'un bon restaurant pour déguster les délices de la mer.
Quel régal...

Le ventre rempli, mais bien loin de nos affaires, on se met en quête d'un Nième lift en direction de l'aéroport. Malheureusement, la nuit tombant, c'est pas gagné... Un 6 pack sous le bras pour nous donner du courage (mais bien caché à chaque fois qu'on tend le pouce), on entamme la route. Et finalement, c'est toujour à pied qu'on arrive à l'aéroport, en pleine nuit.

Evidemment, pour ajouter à notre peine, le code de la porte qui mène aux avions ne semble pas fonctionner. Le responsable de piste nous avait pourtant fait tout un fromage de ce code ultra secret qui pourrait donner accès à des inconnus à notre luxueux C172...
On arrive finalement à l'avion, et on installe rapidement la tente sur l'herbe, juste derrière notre fidèle destrier.

Mais c'était sans compter le Shériff de Nottingham, qui vient nous déloger au bout d'une heure, maglite au poing. «Ah mais vous ne pouvez pas rester là, c'est une zone contrôlée de l'aéroport!».

OK, visiblement ya pas moyen de discuter. On sort donc de la tente, et on la transporte à trois, à bout de bras, avec toutes les affaires à l'intérieur, à travers le tarmac puis le hall d'embarquement (pas facile de passer les portes avec une tente encore montés sur les épaules!).
Puis sur suggestion de la gardienne (préalable à notre insolite transbordement), on repose le tout derrière un hangar, non loin de là.
Que d'aventures!